Próximo livro

Estou com alguma dificuldade para escolher o próximo livro para ler. Folheei, nestes últimos dias, dezenas de páginas de uns dez livros diferentes. Estes são os que estou tentando começar, e por algum motivo não consigo evoluir rápido:

• Pragmatism and other writings, Willian James. Essa teoria de que só as idéias com fundamento prático interessam acho que faz muito sentido. Uma amiga me disse que é o livro que Larry está lendo no começo do Fio da navalha – antes de sair viajando pelo mundo. Não me lembrava.
• Até o dia em que o cão morreu, Daniel Galera. Não sei se é o melhor, mas Daniel Galera é o escritor que entendeu o espírito da nossa geração. Ou a falta de espírito, o que pode ser o motivo desse vazio que muita gente hoje por volta dos trinta anos sente.
• Walden, or Life in the Woods, Henry David Thoreau. É um manifesto à vida reduzida à sua essência. Thoreau passou dois anos, antes de completar trinta, isolado numa floresta, e escreveu sobre a sua experiência num estilo encantador. Porque tudo é interessante para uma pessoa interessante.
• À sombra das raparigas em flor, Marcel Proust. É o segundo volume dos sete que queria ler este ano. Estou curioso sobre como vai evoluir o casamento de Swann – se é que para um casamento caiba a  palavra evoluir.
• Uma aprendizagem ou O Livro dos Prazeres, Clarice Lispector. Um amigo me disse que é o livro para se entender as mulheres. Uma amiga confirmou. Li até a metade, e não encontrei quase nada a não ser um estilo, uma forma talvez muito feminina de se expressar. Acho que é mais para as mulheres entenderem elas mesmas do que os homens as mulheres.
• Reparação, Ian McEwan. Minhas expectativas com relação a este livro estão altíssimas. Não queria que fosse uma leitura fragmentada, interrompida, como normalmente leio em São Paulo. Queria guardá-lo para um final de semana mais tranquilo.
• Pais e filhos, Ivan Turguêniev. Nunca li nada do escritor russo que talvez seja o menos russo dos escritores. A recomendação de Henry James é fortíssima, Hemingway gostava do seu estilo, mas ainda não consegui me animar muito com seus diálogos.
• O Mar, John Banville. É um dos escritores com quem – por algum motivo – sinto que estou em falta. Acho que vou gostar muito, mas preciso ler de uma vez só, e, de novo, não em São Paulo.
• O homem sentimental, Javier Marias. Um escritor com quem sempre esbarrei e que nunca me animou muito. Seu texto às vezes é confuso – não gosto de parênteses –, mas a impressão que fica depois de algumas páginas é que havia alguma coisa ali, no estilo, que era encantadora, mas que não consegui reconhecer na hora.
• The Oxford Book of Sea Stories. É uma coletânea, tudo bem, mas com Conrad, Poe, Melville, Jack London, Kipling, Wells, Faulkner, Hemingway, Fitzgerald, etc. E sobre um assunto – o mar – que acho fascinante.

Aceito sugestões.